Fögnum rökkrinu sem enn og aftur leggur blessun sína yfir okkur á síðsumarskvöldum. Birta daganna, ljós náttanna, vekur upp þorsta, óstjórnlegan, óstöðvandi þorsta sem aðeins tíminn fær svalað með miskunnsömu myrkri á norðurhveli. Jörðin og hennar dyntir hafa okkar geð í hendi sér. Ofbirta fárra daga í augu náttblindra afkvæma skersins á norðurhjara er mikið af því góða - of mikið. Við hörfum á vit svefns og myrkra drauma. Svífum um í alheimstóminu rökkri mjúku og ró.

Tilvísunarfornafn er ekki eins og greinirinn í þágufalli fleirtölu…….og svo sá ég bara munninn á kennaranum hreyfast. Í mollulegri þýskustofunni, þar sem við sátum 22 ungar námsmeyjar, var einbeitingin fjarri góðu gamni. Klukkan var tíu að morgni dags og við höfðum nýlega lokið við að horfa á Atómstöðina í íslensku. Kjarnorkuógnin var mér enn ofarlega í huga þá stundina. Um leið og þýskutíminn hófst byrjaði að drynja í Gamla Skóla. Herþoturnar flugu yfir Pollinum og engu líkar var en allur...

Fellur af himni ærandi foss fagur, dularfullur, blautur koss, yfir litum landsins drottnar allt lifir glatt, það blottnar ó það veraldar fegursta hnoss.

Heimurinn einangraður allir fastir í kúlunni smápeningurinn í miðjunni rúmar okkur öll blár bjarminn umlykur hugsunina blátt er ekki jólalegt. Hvað varð um jólin? börnin spyrja sig það er ekkert gott lengur við erum föst í viðjum hugsananna berjumst um en festumst enn frekar hættið að berjast leyfið hugsuninni að flæða hinn blái bjarmi mun hverfa sannleikurinn afhjúpast.