Til Hypothesta

Sjá hafsins ljóma, hulduskáldið góða!
og helga stemning hér í vestursal!
Nú góir allt sem gulleit aftan móða
er gusast niðrí lífsins táradal
og öldurnar í ergi lemja grandann
og öfug sólin niðrí djúpið flýr,
en englar ljóssins eru´að berja fjamdann,
sem umsnúinn í hverri skepnu býr.

Nú roðar fjöllin röðulgeisli fagur,
og rottur kvaka´um ást á hverri grein.
já, þetta finnst mér þrunginn sæludagur.
Ég þroka hér á köldum granítstein,
og allt er hljótt nema´einhver innri kliður,
sem urgar mér í helgum sálarreit,
og ætli það sé ástavatna-niður
eða þá frá hrossabresti´í sveit?

Sjá huldumey, sem húkir þar við fossin!
Í hryggin sýnist mér hún vera bein.
Í augum hennar brennur ástarblossinn
og bakar mig á köldum granítstein,
og allt er hljótt, nema´uppá fjöllum tíkin
nú er að samla rollunum á ból.
já, þetta´er dýrlegt! Stázleg stemming fíkin
vill stúta mér fyrir næstu morgunsól.

Í vatsmírini syngur syfjuð kríja
um sólarljósið fyrir handan gröf.
Nú horfin er frá prúðum fossi pía
og polka dansar efst á jökulnöf,
og norðurljósin leiftra á himinboga
sem lítil steinn í trúlofunarhring.

Fanst mér bera skilda til að sína þennan keveðskap eftir meistara voran Þórberg Þórðarson
Fáranleiki orðsins bífar.